The sea calls

The waves were full of voice unlike the world around them. Everywhere was silent, and the only other sounds were so soft you wouldn’t mind them. Like: the stars’ gentle sparkle, off on, off on, creating silver splashes in the vast water; the moon’s direct beams falling on its rubber surface like a spear cutting right through; my own breathing in harmony with each swift move of the said sea. It was only a matter of present, the moments synced to the space, emitting the same power: of might, of being the only thing that mattered.

Life is not a bed of roses. You say that like it’s a good thing. If I am not happy slash I feel really bad about something, there must be a way to make it right. You can’t shirk that responsibility and simply put it on those look-good quotes. Because first of all, I never asked for a bed of roses. And if that’s what you want to bring up, tell me why it becomes important only when I most need a rose? Life’s not fair, life’s a test, life’s a this, life’s crap. I don’t care about that, I care about now.

I walk further into the benevolent stretch and find the waves welcoming me. Singing more joyfully, as if meeting friends was a custom for them too. I look down and smile, and then half sit. My hand meets water and a shiver runs through me.

Why am I still scared? How could someone be aware of something and still be unable to get out of it? How can you not be your own magician, tricking life to set on the right zone again?

There’s no direction when you are standing between waves. There is just immensity. A compass self-connects to the tick tock of the heart, and there the music stays, for as long as the heart lives…

I·dyl·lic

Amidst sky hues,
Setting suns, misty blues,
Silences lapsing into eternities, infinities;
Our poetry calls us to listen.
◊

Took this on my return route from Nathiagali, Pakistan. Got inspired by the daily post’s challenge to share it because this trip meant all sorts of magic to me.

(This week’s horizon makes me want to show it again. I feel a connection with this one.)

شورش

مجھ سے اس کا شور برداشت نہیں ہوتا۔  چھن، چھن، چھن، ڈھب ڈھب۔  زنجیروں میں جکڑا یہ پاگل آدمی نکلنے کو بےقرار رہتا ہے۔  جانتا بھی ہے باہراس کا کوئی غمخوار نیہں۔  یہاں قید ہے تو باہر کونسی آزادی ہے؟  میں اسے عموماً نیند کی گولی دے کر سُلا دیتی ہوں۔  مگر پھر بہت دفعہ یہ ضد پر اڑ جاتا ہے اور مجھ سے اس کا سنبھالنا مشکل — بلکہ بہت مشکل ہو جاتا ہے۔  دھاڑتا ہے:  شکست قبول نہ کرنے سے حقیقت ٹل نہیں جاتی!  چھپانے سے کب عذاب گھٹتا ہے، وہ تو اور بڑھ جاتا ہے!  میں آنکھیں موند کر ایسی بن جاتی ہوں جیسے سنا ہی نہ ہو۔  اور کبھی کبھار اسے چڑانے کو کانوں میں انگلیاں  بھی ٹھونس لیتی ہوں۔  مگر وہ کہاں چپ ہوتا ہے!  ہنسنے لگتا ہے۔  مجھے محسوس ہوتا ہے جیسے وہ میرا مذاق اڑا رہا ہو۔  بالآخر میں ہی ہار مانتی ہوں، پیروں میں پایل باندھ کر دوڑنے لگ جاتی ہوں۔  جلد ہی اسکی آواز میرے قہقہوں میں ملتی ہےاور ہم دونوں ایک ہی رنگ میں گُھل جاتے ہیں۔  ہم بالکل ایک سے ہو جاتے ہیں۔

(10 April 16)

Pages: 1 2